VI. pour moi, la guerre n'est qu'une pouplée plastifiée, néocortex : nous voilà !

Le type qui m'a dit qu'il vendait son poumon gauche est mort ce matin. On était en contact depuis à peu près dix mois, ça devait se faire. J'ai pas trop compris comment, ou pourquoi, mais j'ai reçu ce simple SMS :

"jss mort lol ton pmon tu tle fou ds lcul mdr"

Il a joint une phot Instagr*** de lui mort, avec son poumon, sous le bras, comme s'il caressait un chat. Le truc était sanglant, suintant de lymphe ; j'ai vomi sur mon iBerrysung 6b+ , je vais devoir en racheter un autre. Fanny m'a dit que, lorsqu'elle a vomi sur son Nokumia, l'écran a tenu bon. Peut-être que je devrais changer pour cette marque. Je sais pas s'ils ont Candy Burst dessus... et puis je suis pas sûr que Sébastien aime assez ce type de portable pour avoir envie de me baiser quand il me verra trainer mes doigts dessus dans le RER X.

J'ai rencontré demain Piotr, c'est un russo-français, enfin c'est ce qu'il m'a dit : "yé sou-i yousso-flancé". Il m'a dit qu'il connaissait un type qui connaissait un type qui... bref : le poumon gauche, c'est toujours possible. Je dois normalement voir EnjoyPho**** demain soir pour finaliser les derniers épisodes de notre tuto : "s'épiler l'omoplate gauche", on devrait faire un bon milliard de vues avec ça, ça va me ramener environ 15€ (34€ pour elle), et je crois que pour quatre ans de travail, 15€, c'est pas cher payé. Je suis vraiment contente d'avoir enfin réussi à comprendre la valeur de l'argent et surtout, comment en gagner bien plus que tous ces ouvriers stupides et aphanalbêtes. Je crois que je commence à devenir adulte.

Cher journa... non, pardon, je m'égare. Je suis pas encore blonde.

Bref, le type qui m'a dit qu'il me vendait son poumon gauche est crevé. Pourtant, je me souviens de lui. Je sais pas, j'arrive pas à l'oublier. Ca me suit, partout, quand je marche, quand je pense à son poumon, en moi, quand je pense que, lorsque je respire, lorsque je parle, lorsque je chante, je parle un peu de lui. Ca me vient en tête, tout le temps, et pour autant, j'ai pas l'impression d'avoir triché, j'ai pas le sentiment de m'être foutue de ce gars mort... je me souviens de ce qu'il me disait, tout le temps, quand je lui demandais d'ouvrir grand la bouche pour espérer voir, derrière la luette, un petit bout de son poumon - je ne voyais rien, pas de poumon :

"Pour toi, la guerre n'est qu'une poupée plastifiée."

Je ne sais pas trop ce que ça veut dire, mais j'ai brûlé Ken dans la cheminée il y a bien des années.

lol