VIII. et chez le mécanicien

"Mais je n'y peux rien ! je vous dis que la bande est morte, bordel de merde, vous le voyez bien !"

L'homme avait une soixantaine d'années. Il reposa le Walkman sur la table.

"Oui, il est cassé."

Le jeune s'emporta. Sa copine, derrière lui, jouait avec son débardeur comme une pucelle l'aurait fait avec la tête du premier con qui aurait osé lécher le sien.

"Mais merde, non ! réparez-le ! faites chier je vous dis que c'est un cadeau de famille merde !

- Soyez pas si vulgaire, s'il vous plaît, je fais ce que je peux.

- Mais vous faites rien !"

Elle avait presque hurlé.

"Hein ?"

La blonde laissa tomber ses bras vers le sol, puis releva la paume de ses mains vers le haut, et cria à nouveau :

"Mais vous faites rien !"

Le type fut subjugué.

"Co... comment ça rien ? mais putain je le répare votre truc ! c'est quoi ton problème à toi ?"

Nervosité. Tremblements dans l'air. Elle voulut recommencer à parler, mais le garçon au Walkman lui intima de se taire. Il dit :

"Ecoutez, si vous ne pouvez pas le remettre en marche, on ira ailleurs. Je connais des adresses. On ira ailleurs et ils prendront plus cher. C'est comme vous voulez.

- Ok, je le fais."

Ils quittèrent la boutique trente minutes plus tard, bras dessus, bras dessous. Elle ne demanda pas pourquoi il avait tant tenu à quitter la fête si tôt. Il ne lui demanda pas pourquoi elle avait tant insisté.

Ce soir, ils furent vraiment amoureux.