VI. Nous et le grand enfant

Pris en contre par une bande d'attardés, je remonte le long du fleuve. Je sauve mon âme, je sauve les meubles : j'existe. Tu m'as craché le contraire à la gueule, tu m'as dit que j'étais une salope.

Tu avais dit que tu connaissais : l'amour, la vie, les femmes, les enfants. Surtout les enfants. On savait tous les deux que ça n'était pas vrai.

Que toi et moi, on se battait surtout pour se la raconter. Et qu'elle servait du modèle de femme idéale. Qui voudrait d'une femme comme ça ? toi ? moi non. Je te l'ai dit, j'ai essayé de te le dire. Tu ne voulais pas écouter.

Tu as décidé de me tuer.

Comme ça, froidement, parce que tu pensais que je ne comprenais pas.

Tu as fait ton choix.

Mais as-tu vraiment choisi ?

Ou bien n'était-ce qu'un ordre ?