De celui qui avait peur que le ciel lui tombe sur la tête

A la fin, tout avait été clair pour moi.

Je n'avais été projeté ici que pour servir une cause, un dessein ; et s'il m'échappait encore, je n'avais pas cessé d'imaginer qu'il me serait bientôt servi sous les yeux, tel un tonneau danaïdesque amené au regard du plus cupide des hommes.

A l'heure où j'écris ces lignes, j'oublie le fond de ma pensée, et de mon histoire même - non pas parce que je ne peux pas m'en rappeler, mais parce que le flot d'adrénaline qui pulse mes veines m'en empêche. Je sais que plusieurs femmes sont impliquées dans l'affaire, mais que je ne peux leur rendre grâce sans leur ôter quelques vertus : et s'il fallait comptabiliser toutes celles qui prennent part dans ce récit, j'aurais vite fait de les faire passer pour des démons - les femmes, s'entend - aux vues de ce que mes autres protagonistes amenèrent comme péripéties facétieuses, amusantes, ou tout simplement nécessaires à la poursuite de l'action.

Je parle simplement des femmes parce que je sais bien qu'à l'heure actuelle, toute oeuvre se défendant de leur emprise se verrait dénuée de sens ; qu'aucun homme censé ne voudrait les lire. Et pourtant, je porte haut vers le ciel ce trophée qu'exhibaient jadis mes ancêtres, et qui rappelle à mon coeur la pureté de la loi sacrée qui gouverne mes actes, cette même loi qui, dans tout Paris, bon nombres de décennies passées, fit de nos rues des citadelles intouchables, divines, et dépourvues de paradigmes incohérents. Qui amena nos frères glorieux à la sage conciliation qui voulait que rien d'autre qu'une simple coudée franche ne puisse résoudre les heurts. Et qui dictait encore à leurs pas les tracées immémoriaux et maintenant oubliés menant aux fleuves antiques.


Lorsqu'il braqua son revolver, j'avais déjà compris que je n'avais plus rien à perdre. Je n'avais été projeté ici que pour servir de cause, de dessin. Un brouillon immature que l'on présenterait plus tard au brouhaha immonde qu'on appelle plèbe ou foule, et que certains croient encore diriger. D'où certains pensent pouvoir émaner. Ce bouillon infâme et curieux, brouillard solitaire, qui se targue toujours d'être le père de tout, ou d'être enfant du rien ; alors que parmi lui, et en son coeur coquin, se cachent troubadours, poètes esseulés, trop bêtes pour parler, ou bien devenir fous - et qui en prose vile, vantent nos verts blés, nos solides basses cours, entourées d'être fermés, ouverts voire voyous, qui protègent les forts, et haïssent les damnés... et qui ne s'aventurent jamais au-delà de ce que leur esprit leur suggère.

La balle avait rebondi au milieu des renforts caoutchouteux de ma cervelle, brisant les montants d'isodon qui constituaient la PI, cette puce industrielle faite de ce matériau découvert il y a quelques années ; qui, disait-on dans les pubs, "reliait l'Homme à la machine", et qui, finalement, ne relia que l'Homme à ses propres démons. La balle avait rebondi, avortais-je, et elle disparût aux confins de l'espace, dans un trou qu'elle creusa dans ma boîte crânienne, lorsqu'elle ressortit.

Ceux qui ont vu Fight Club ont cru au coup de génie : il avait pris une balle, mais il était vivant.

Fight Club est un attrape-nigaud, ou, si j'avais le droit de le dire en mots vrais sans passer pour un dégénéré dépressif à la recherche de la sensation : une grosse merde.

La balle qui a traversé ma tête était bien réelle, et tout ce que l'Homme créa avant, ou après, n'en fût que le résultat. J'estime donc être compétent - et assez pénitent - pour voir les juges (sic) s'effondrer devant tant de logique objective. J'avais imaginé ce que pouvait être la créature humaine, et le choc qui suivit le coup me donna la pleine mesure pour lui donner naissance.

Je créai l'Homme.

L'univers.

Je créai votre Terre.

Un merci, ça ne serait pas de trop.

2. 
 

      Jacky avait été reçu avec tous les honneurs au concours des Ouvriers Itinérants. Il n'avait que 19 ans. Lui étaient maintenant ouvertes des portes comme la Ligue du Savoir ; la Société des Oublieux ; le Paradigme Mimétique - ou encore, et c'était son préféré : le Réseau Social.

      Jacky était un génie, au sens où le monde moderne l'entend. Il savait tout faire : lacer ses chaussures, regarder un film et en restituer le scénario, se lever à l'heure, acheter le bon détergent, et encore : se servir de son téléphone portable.

      Jacky avait beaucoup d'amis, aimait sortir, se comportait toujours correctement ; on disait de lui que c'était "un fameux bougre, ah ah ! sacré Jacky !" - dixit Robert, son ami d'enfance. Il n'avait pas d'ennemis : il s'entendait avec tout le monde.

      Ce matin là, le 24 octobre 2023, Jacky ouvrit la porte du couloir d'internement 2903X, auquel il avait été affecté quelques mois plus tôt, malgré sa demande pour rejoindre l'équipe de gestion du fameux réseau social, Fussbak, qui rassemblait alors plus de deux fois la totalité du globe sur le net.

       Il poussa le levier de mesure, et le chariot itinérant tomba du ciel. Puis Jacky actionna la commande AUI, et le chariot avança. Jacky avait appris la mesure AUI en troisième année, il en était très fier, mais comme ses amis l'avaient gentiment chahuté à ce sujet, il n'en avait plus parlé. Aujourd'hui, il se surprenait encore à regarder l'établi d'isodon bouger tout seul, en lévitation au-dessus du sol, alors que la puce implantée dans sa main droite parvenait à le guider entre les cellules des prisonniers.

      Jacky s'arrêta, comme d'habitude, devant celle de Rex, comme l'avaient appelé les autres - Nelson avait dit qu'il était le "chien de garde" : il était le plus bête et le moins con à la fois. Jacky avait rit sans trop comprendre, pendant que son superviseur finissait de scanner son contrat de stage en le regardant, du fond de la pièce, un sourire étrange sur les lèvres.

      Jacky tourna la tête, lentement, tandis que, grâce à la puce, il commandait au chariot de délivrer, au travers des grilles métalliques, inviolables, la maigre pitance que ce dégénéré mental aurait le droit d'ingurgiter aujourd'hui.

      En le voyant marmonner, Jacky se pris une nouvelle fois à vouloir l'écouter.

      Et, une nouvelle fois, en l'écoutant, Jacky eut le sentiment que quelque chose n'allait pas rond.


      Et l'on aurait été surpris d'apprendre qui était le fou des deux...