Ca y est, cet endroit n'est plus un sacro-saint, mais la plaque tournante du commerce ininterrompu qui secoue le monde et fait chavirer nos âmes à coeurs ouverts. Le militantisme secret qui m'habitait est désormais placé au premier ordre des frasques opportunistes des contemporains sadiques et voluptueux qui partagent ma vie. La brise triste de mon être est au devant de la scène, et mon corps fatigué trouve au fond de lui-même la force de taper quelques lignes de plus. Plus de mystères.
Alors que le temps passe, et que la mort m'observe de plus près, je voudrais juste dire que je n'ai jamais menti, ici. Je n'ai jamais parlé de moi, femme impotente, mais à chaque fois des histoires que j'avais devant les yeux. Non, vous ne trouverez pas trace de moi ici, même pas toi, le bonheur incendiaire qui me donna la vie. Tout ici n'est que récits et inventions. Un melting-pot incohérent qui ne révèle, à chaque fois, que le douloureux mensonge de l'humanité qui s'ignore.
Tandis que je ferme les yeux et que je tourne la page, mon coeur sourd raconte encore à ma tête, inéluctablement, que tout ça n'est qu'une erreur.
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