La Clope au Bec #7

Paul ferme la porte des toilettes. La chasse d'eau vrombit encore de l'autre côté.

Il lâche la poignée, se retourne, observe furtivement son reflet dans les quatre miroirs cloués au mur qui semblent comme se pavaner sur le mur des toilettes pour hommes de la station essence de l'A23, près de Saragosse, Espagne ; il observe son reflet, sans vraiment y prêter attention, s'avance face à lui, fait pivoter le robinet, laisse couler l'eau sur ses mains, l'éteint, puis allume le séchoir automatique.

Au fond de son crâne, comme une lueur :

" Si je pouvais, je supprimerais toutes ces conneries de ventilations automatisées. Je les remplacerais par des serviettes, de jolies serviettes, peut-être même de ces serviettes jetables. Ah ! oui ! outil de la technologie : on t'emmerde. On te remplace par du simple papier. On se sèche les mains simplement, sans avoir à se casser le cul trente secondes sous du " rien ". Du vent. Là, au moins, moi je saisis la feuille de papier et j'y vais à la vitesse où je veux. Ton séchoir automatique, au vent, c'est du vent. Je peux être plus rapide, plus efficace. Pourquoi y en a partout ? Pour quelle raison ? Est-ce que quelqu'un se pose la question ? "

Paul ouvre la porte des toilettes, ses yeux affrontent la masse désordonnée mais calme des clients qui, à cette heure, sont encore, malgré l'époque, forcés de braver la foule pour quérir, eux aussi, un semblant de repos au travers de la nuit. Certains se penchent sur les dernières barres vitaminées à la mode, d'autres sur les substituts de cocaïne, ouverts à la consommation depuis un peu plus de dix ans.

Paul se rappelle Pascal, grand consommateur de ces friandises, puis ses enfants, âgées à peine d'une quinzaine d'années, eux également éduqués à sniffer une poudre jaune considérée, aujourd'hui, comme bonne pour la santé.

Paul file rapidement au travers des étals, ignore la caisse où se tient un vendeur à peine éveillé, affublé d'une veste similaire ressemblant étrangement à celle que portaient les caissiers, il y a dix ans, pousse la porte de la station service, essuie ses mains encore humides sur son pantalon en feutre, lève le bras, attend que la porte de sa voiture se soulève, entre à l'intérieur, pose son pouce sur un écran noir qui soudain s'éclaire ; le contact s'enclenche, la voiture tremblote légèrement ; puis Paul dit :

" Vers Bierge. Fédération de l'Espagne du Nord. "

L'ordinateur répond :

" 120 kilomètres. 15 minutes. "

Paul ferme les yeux, et voudrait s'endormir.