Chapitre V
Voyager, en soi ou au
dehors,
n'est toujours
qu'introspectif
« Voyez-vous,
mon cher Grant, nous avons relevé il y a quelques jours des données
extrêmement – il
insiste sur « extrêmement », comme si le mot lui
conférait un quelconque pouvoir – intéressantes
à votre sujet, relatives aux opérations que nous menons
actuellement. »
Johnson et sa chaise sont au sol, il meugle misérablement, et
s'arrête une petite minute à chaque fois que l'un des gardes lui
colle son pied dans le ventre ou dans le dos.
Stevenson jette de temps en temps un regard sceptique au corps au
sol, comme si, malgré tout, il ne cautionnait pas ce qui se passe,
mais se ressaisit à chaque fois et reprend, en me regardant.
Ils
ne nous ont pas emmenés dans le bureau du docteur Stevenson,
lorsqu'ils sont venus nous libérer de nos liens, Johnson et moi,
mais dans une autre pièce adjacente, aux murs couvert d'un étrange
matériau que j'ai estimé, lorsque la porte s'est refermée dans
notre dos, être insonore. Il n'y avait plus d'autres patients soumis
aux Envolées dans les couloirs, il n'y avait plus personne. Mais aux
sons qui filtraient au travers des murs des chambres, j'avais très
vite compris, malgré mon état physique déplorable, que tout un
chacun avait été assigné
à résidence,
forcé de rester dans sa chambre. Plus je comptais les pas qui nous
séparaient de Stevenson, alors que le garde qui me tenait n'avait
cure de la transpiration qui suintait de l'aisselle par laquelle il
m'obligeait à avancer, plus je comprenais que c'était un jour très
important pour moi, un jour au cours duquel ma vie allait se jouer,
au cours duquel ma destinée prendrait un sens nouveau. Et j'avais
conscience du fait que Johnson, pitoyable, à mon côté, ne serait
qu'un jouet dans toute cette affaire.
J'avais été choisi pour mon rhésus, mais, au fil des Envolées,
les médecins se rendirent compte que mon sang avait quelque chose de
tout à fait spécial : il s'imprégnait des voyages pour leur
donner une réalité. Il y eut une fille, je m'en souviens, qu'on
installait souvent près de moi les premières semaines, elle était
là avant mon arrivée ; et un jour, je ne la vis plus jamais,
malgré le fait que j'ai beau essayer de la chercher partout et de
scinder chaque participant au programme pour retrouver ses traits. Je
suis sûr qu'elle a été la première à passer par la Piaule, comme
Franz' finit par l'appeler, empêtrée dans cette camisole qui vous
interdit de pisser ou de chier tranquille, et je suis sûr qu'elle
était morte quand j'y suis moi-même rentré.
Rajah repose le joint sur le cendrier posé au bord de la fenêtre,
et donne une tape amicale dans le dos de Mahmoud.
« Eh
ouais, ce type est mon frère. Hein, Pipero ?
-
Donc adopté. C'est bien. Et toi, qui es-tu ? »
Mahmoud me lançait un discret signe de tête. J'étais adossé
contre le mur, la fenêtre à ma gauche, Rajah en face de moi, et
Pierre à ma droite. Le maître de soirée avait daigné se joindre à
nous quelques instants, apparemment pas tant que ça parce que Rajah
avait vraiment insisté, mais plutôt parce que ça avait l'air
d'être dans son naturel de chercher à sonder les gens. Une jolie
fille, incorporée au groupe, entre Pierre et Mahmoud, en face de la
fenêtre, souriait à nos traits d'humour en buvant un verre de
champagne. Elle devait être très jeune, peut-être vingt ans,
maghrébine, et portait une belle robe noire qui mettait sa taille
élancée et fine en valeur.
« Grant, dis-je. Mohamed Grant. Ouais, je sais, c'est une
association bizarre. Mon père était américain et ma mère
espagnole. Elle avait du sang maure dans les veines et elle a à tout
prix voulu que je porte ce nom. Ca m'a pas valu que des amis ou des
facilités. »
Mahmoud
rit sincèrement, puis claqua des doigts pour héler un serveur. Il
portait un deux pièces très chic, avait le teint très noir et de
courts cheveux de la même couleur. Nous avions fait deux fois le
tour du château avant de le rencontrer, ouvert toutes les portes et
même surpris un couple en train de faire l'amour bestialement.
Johnson avait rit de bon cœur en refermant la porte, alors qu'un
autre quelconque majordome menaçait d'appeler le maître des lieux.
Sous le joug de l'alcool, ingéré en trop grandes quantités, et de
la cocaïne, Johnson avait marmonné un fais-le,
si tu l'oses,
et le type avait reculé de deux pas et sorti un talkie-walkie,
imperturbable. Ce ne fut que quelques secondes plus tard que Rajah
apparut à l'autre bout du premier étage, et nous rejoignit en
laissant à sa gauche les grands escaliers qui menaient vers le
rez-de-chaussé, accompagné du fameux Mahmoud.
Alors que ce dernier nous tournait toujours le dos pour récupérer
son verre d'un champagne renommé, et que les convives, par dizaines
pressés autour de nous, la plupart dans de beaux habits, discutaient
ou dansaient placidement sur la musique, je sentis une main se
glisser discrètement dans la mienne, et Rajah me sourit en laissant
tomber l'ecstasy au cœur de ma paume. Je n'en avais jamais pris,
mais je savais ce que c'était, et alors que je l'ingérais
discrètement, en faisant mine de frotter ma main gauche sur ma
bouche, j'espérais que le reste du récit de ma soirée ne finirait
pas comme dans les films, alors que le héros frénétiquement
accroché par la drogue voit tout en haut et en couleurs, et se sent
ami avec tout le monde.
Quarante-cinq minutes plus tard, alors que je parlais au pied d'une
table en bois d'une bibliothèque reculée, et que Pierre me filmait
avec le téléphone portable de Rajah, tous les deux pliés en
quatre, une voix spectrale monta des profondeurs et répéta
plusieurs fois la même phrase en boucle avant que le DJ n'arrête la
musique et que nous puissions tous entendre distinctement :
« Police !
Arrêtez la musique ! Arrêtez tout ! Nous recherchons deux
criminels qui sont ici. Pierre Johnson, Mohamed Grant, sortez ! Tout
de suite ! »
Au cœur de mon cerveau, j'étais sourd à tout ce que je venais
d'entendre, bien que je vus les deux frères Johnson se regarder les
yeux ronds, éclater une nouvelle fois de rire, puis misérablement
s'écrouler au sol alors que des types du GIGN venaient de briser les
belles fenêtres du plafond pour descendre à l'aide de cordes
jusqu'à nous et tomber sur eux. Ils furent mis en joue avec de vrais
armes, mais je n'en tins pas cure. J'entendais distinctement depuis
que la drogue était montée de vraie phrases dans ma tête, et je
parlais avec des personnages imaginaires, qui ne l'étaient pas tant
que ça puisque Franz' était parmi eux. Et si je voyais Franz'
clean, alors cela voulait dire que l'ecstasy n'avait été qu'un pont
soudainement établi entre mon être et ce que le Studio avait fait
naître en moi.
« Salut,
Franz'.
-
Grant, mo-ra-mèd Grant, mais on dit Mohamed en Europe. Avec un H.
-
Wallanardinmabrouk frère.
-
Ca veut rien dire ce que tu dis.
-
Bon les gars, commencez pas à vous la foutre à l'envers. Un petit
rail ? » disait Gawns
J'eus
le temps de voir Mahmoud surgir dans la pièce, attiré par le bruit,
suivi par deux de ses gardes du corps. Le premier rejeta Mahmoud en
arrière, se positionna devant lui, et le second, sortant son arme,
reçut une impulsion électrique en plein cœur et tomba lui aussi au
sol, inanimé mais pas mort, tout comme moi, alors que l'un des types
du GIGN me passait les menottes.
Lorsque
les types nous emmenèrent au dehors, après que la situation se fut
calmée, j'aperçus Mahmoud et Rajah Johnson, restés libres, qui me
regardaient particulièrement alors que tous les autres invités
n'osaient pas le faire.
Et, dans les yeux de Mahmoud, je crus lire quelque chose qui
ressemblait à du respect.
#9 – les frasques de la
nuit dernière
« Si vous vous souvenez bien, M. Grant, vous m'aviez parlé il
y a quelques temps de « voyages temporels ». Je vous
avais rétorqué que les Envolées n'étaient pas de l'ordre du
temporel, mais du spatial. Eh bien figurez-vous qu'un collègue
ukrainien m'a, il y a quelques jours, envoyé une note au sujet de
vos résultats préfigurant le contraire. Messieurs, débarrassez-nous
de ça, voulez-vous. »
Je voyais Franz' passer régulièrement dans la pièce, une main vissée sous le menton, l'autre sous le coude de son opposée, me jaugeant comme l'aurait fait le metteur en scène d'une troupe de théâtre, puis un autre personnage, une femme, qui marchait au plafond en criant
« Mij ! Mij ! »
Elle avait le teint doux, et à chaque fois que je la voyais, je nous imaginais faisant l'amour dans une belle maison au bord de la plage.
« Monsieur Grant, reprit Stevenson, vous êtes un sujet
unique. Votre rhésus et nos machines vous confèrent un pouvoir
incroyable : vous avez plusieurs vies. Et la plupart d'entre
elles s'étendent dans le futur. C'est confirmé. J'ai eu du mal à
digérer la nouvelle au départ, mais c'est bien vrai : vous
avez la possibilité de voir dans le temps et d'intégrer le cerveau
d'êtres qui ne sont pas encore nés. Voici une liste de nom. »
Stevenson saisissait à ce moment-là un calepin, duquel il relevait
la tête en me regardant à chaque nouvelle identité qu'il daignait
énumérer. Et chacun de ces noms me vrillait le cœur, donnait à ma
bouche un arrière-goût de bile, comme si mon corps les avait tous
connus, comme si ma mémoire récitait en même temps que lui :
« Franz'. »
« Jim. »
« Grant. »
« Lucie. »
Puis elle explosa en mille formes spectrales, et Stevenson reprit
comme si de rien n'était :
« A partir d'aujourd'hui, monsieur le renégat, vous allez
passer vos nuits et vos jours dans une délicieuse cellule qui,
j'espère, vous inspirera. Vous aurez tout le loisir de repenser à
vos actes de cette nuit et à la mort atroce de votre camarade.
Personne ne vous pleurera, personne ne pensera à vous. D'aujourd'hui
à votre mort, votre sang servira à créer ce que nous appelons
déjà Pilule d'Immortalité. Sans vous, cela n'aurait pas été
possible. Sans vous, je n'aurais jamais compris. J'espère que vous
goûterez chaque jour comme une nouvelle chanson. Pensez à saluer ce
Franz' de ma part, si vous le croisez. »
Et, alors que les deux gardiens m'emmenaient et que j'insultais
Stevenson, il reprit, en reposant le calepin sur la table :
« Dites-vous que ce Franz' que vous voyez n'est qu'un produit
du futur : il n'est pas encore né. Vous êtes la porte vers
l'avenir, Monsieur Grant. Vous êtes, à votre manière, un joyau de
l'architecture du monde post-moderne. »
Epilogue
Les gens vous disent :
« Je n'ai pas peur : je n'ai peur de rien. Connaître un sortilège quelconque qui me délivrerait de l'emprise des gens malheureux qui crachent sur la peur, ça, oui, je paie pour. Mais, moi ! MOI ! non, je n'ai pas peur. »
Et moi j'entends :
« Sauve-moi. Je meurs. Chaque pas est une caresse fugueuse. Je crève ici. Je n'ai d'âme que pour prolonger mon corps, et d'ailleurs je n'y comprends rien. Repêche-moi, s'il te plaît. Je suis prêt(e) à t'accorder tous les plaisirs voluptueux que le monde a mis en nos mains. Ne me laisse pas... «
24 ans, un travail, deux belles femmes à mes pieds ; que voulez-vous ? que moi aussi je laisse tomber la routine gargantuesquement bandante pour dire : « oui, allez, je t'épouse, nous quittons la sphère dantesque pour des enfants et le tralala ! ».
Moi, oui, vraiment ?
Ce coup de fil du gouvernement, je me suis dit que ça
n'était qu'une blague. Intégrer un projet secret ? Tester mon
sang pour en tirer un fluide censé guérir le cancer ?
Mon père est mort du cancer. Ca m'avait tué de
l'apprendre, ça m'a démoli de le voir là, sur son lit de mort,
pâle copie de l'être qui m'avait donné la vie et porté en mille
endroits. J'ai accepté. Ce Francis Stevenson m'a promis une
intégration au Studio, contre une belle rémunération, et a
sous-entendu que mes deux ex-femmes pourraient en profiter. Elles et
nos enfants. J'ai fait des enfants trop jeune, quand j'y repense.
Mais ça n'était pas une raison pour leur éviter d'avoir à être
heureux.
Je parle, je le fais pour un but ; je ne suis pas là pour remplir des cases ou castagner des quinquagénaires, analement parlant s'entend. J'ai passé l'âge pour ces conneries.
D'aucuns diront : « mais pour quoi est-il là, alors ? »
… eh bien... poser la question était déjà un vice en soi... mais je suis là pour tout simplement répondre aux plus profondes espérances. Savoir qui vous êtes par exemple. Ou bien tenter de comprendre comment une machine à voyager dans le temps a pu me faire atterrir aussi près de l'époque depuis laquelle je vous parle maintenant.
Bien entendu, eh oui mais bien sûr, ce genre de considérations, vous ne pourrez leur accorder d'importance que lorsque vous serez sobres – un peu moins soûls.
A partir de là... nous arriverons à soudoyer la part innocente de notre être qui veut que le récit ne soit que fiction.
***
« Laissez-le ! »
Les
types armés ont enfoncé la porte de la camisole. Franz', appuyé
sur le mur d'en face, les regarde en souriant, les bras croisés. Ils
sont quatre, voire plus, j'en vois d'autres derrière, mais je ne
sais plus compter. Je suis allongé sur le sol, je me redresse, et
l'un des types fait sauter les liens qui retiennent ma jambe au sol
de la cellule à l'aide d'un couteau.Celui qui me braquait un flingue
sur la tempe recule alors que le leader répète :
« Laissez-le ! »
Puis,
se penchant sur moi :
« Comment
tu t'appelles ? »
La
drogue qu'ils m'injectent reflue une nouvelle fois au fond de mes
veines, mais j'arrive à dire :
« Grant.
Mohamed Grant. »
Le
leader se relève, fait un pas de côté, jette un œil en arrière,
intime à ses hommes de sortir. C'est pour ça que je sais que c'est
lui, le leader, depuis qu'ils sont entrés. Ils ont tous un certain
respect à son égard.
« Et,
Grant... »
Il
pèse ses mots.
« …
tu es musulman ? »
Il
y a un silence, un instant. Je lui dis la vérité, je n'ai plus la
force de mentir. Derrière le dos du type armé jusqu'aux dents,
Franz', maintenant le dos à la vitre sans tain, est mort de rire, il
n'arrête pas de se gausser, parfois son corps plonge contre sa main
droite alors que, toujours debout, il rit aux larmes.
« Non.
Mon père est américain, ma mère est espagnole, mais nous sommes
catholiques.
-Très
bien. »
Je
ne sais pas s'il a l'air soulagé, je ne vois pas son visage, caché
par un casque militaire qui l'embrasse tout entier. Il dit :
« Nous
sommes des NPD, des Nouveaux Partisans de Dieu. Nous sommes
catholiques, tu n'as pas à t'en faire. »
Il
m'aide à me relever.
« Ce
complexe était tenu depuis plusieurs années par des juifs et des
musulmans. Notre quête spirituelle nous intimait de te libérer. »
Un
peu plus tard, ma camisole enlevée, il braque ses yeux sur mon corps
nu alors que deux de ses sbires se tiennent en retrait. Je sens
l'odeur du feu : le Studio brûle.
« Où
est Stevenson ? » ai-je la force de murmurer.
Il
ne peut que répondre, en me jaugeant du regard :
« Mon
Dieu... mais qu'est-ce qu'ils t'ont fait ? »
Et,
lorsqu'il m'emmène face à un miroir, je voudrais avoir un sursaut,
mais je ne peux pas, car mon corps n'est pour l'instant pas en mesure
de réagir, mais je vois, je vois, je vois, ces innombrables tâches
violettes qui me ceignent du haut au bas, des coudes aux épaules, et
même sous les yeux et sur mon sexe. Je balbutie :
« Ce
n'é-é-est que l'immortalité qu'ils m'ont injecté-té-té dans le
sang, pour se servir du mien pour en produire à plus hautes
do-do-doses. Ce n'est que l'im-im-itormalité. »
Et,
dans un souffle, je lâche, alors que l'image de Pierre mort me
revient en mémoire :
« Ce
ne sont que les frasques de la nuit dernière. »
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